Era as folhas espalhadas, muito recalcadas do correr do ano

A recolherem uma a uma por entre a caruma de volta ao ramo

Era à noite a trovoada que encheu na enxurrada aquela poça morta

De repente, em ricochete, a refazer-se em sete nuvens gota a gota

Era de repente o rio, num só rodopio a subir o monte

A correr contra a corrente assim de trás para a frente a voltar à fonte

Um monte de cartas espalhadas des-desmoronando-se todo em castelo

Era a linha duma vida sendo recolhida de volta ao novelo

Era aquelas coisas tontas, as afrontas que eu digo e que me arrependo

A voltarem para mim como se assim tivessem remendo

E era eu, um passarinho caído no ninho à espera do fim

E eras tu, até que enfim, a voltar para mim